L'oiseau qui mugit comme un taureau, butitaurus, le butor d'Amérique , plante son corps trapu dans le marais, dresse le cou vers le soleil couchant, et lance un cri profond et tonitruant. J'ai lu les mauvaises nouvelles de Washington , le démantèlement de la démocratie, jour après jour, si bien que vendredi , j'étais prêt pour la longue agonie du butor, à la laisser s'élever dans le crépuscule réconfortant et se dissiper dans les hauteurs, prêt à oublier la fatigue et l'amertume de la semaine en ce vendredi soir, début du week-end, comme on dit en bon français, prêt à goûter à ce léger frisson emprunté à la décadence et à la joie de vivre. Mais tout cela est fini. Les Français, pour une fois, nous méprisent de droit, comme le reste du continent, pour ce que nous avons fait, à eux et à nous-mêmes. Des rumeurs disent même qu'ils exigeraient le retour de Dame Liberté , dont le cuivre d'origine, désormais vert-de-gris, lance, pour ain...
Pensées diverses, variées et mélangées